buona domenica con...
Le more di gelso
C'è un vecchio gelso fronzuto, proprio sotto casa mia.
I sui frutti grassi arrivano prima dell'estate, quasi all'improvviso;
senza dire niente, e veloci come il fulmine.
E se ne vanno ancora più velocemente, di come sono venuti.
Quasi non hai il tempo di coglierli e di assaporarli.
Neri, grossi, succosi. Ti tingono le dita, maturi al punto giusto.
Ma marciscono veloci, e cadono a terra, se non li prendi in tempo.
Per gustarli, li cogli delicatamente dal picciolo bianco-verde,
uno dopo l'altro, come le ciliege. Te ne rimane solo il gusto
agrodolce sulla lingua, e un ricordo lungo, struggente - zuccherino – con una voglia lunga, nella testa e nel cuore.
I sui frutti grassi arrivano prima dell'estate, quasi all'improvviso;
senza dire niente, e veloci come il fulmine.
E se ne vanno ancora più velocemente, di come sono venuti.
Quasi non hai il tempo di coglierli e di assaporarli.
Neri, grossi, succosi. Ti tingono le dita, maturi al punto giusto.
Ma marciscono veloci, e cadono a terra, se non li prendi in tempo.
Per gustarli, li cogli delicatamente dal picciolo bianco-verde,
uno dopo l'altro, come le ciliege. Te ne rimane solo il gusto
agrodolce sulla lingua, e un ricordo lungo, struggente - zuccherino – con una voglia lunga, nella testa e nel cuore.
(dal mio libro: C'è un vecchio gelso fronzuto proprio sotto casa mia)
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