venerdì 25 dicembre 2015

Pranzo di Natale al ristorante Le Cannardizie. Una piacevole novità.

Pranzo di Natale a Le Cannardizie. Una piacevole novità.

Quest'anno io e mia moglie abbiamo deciso di consumare il tradizionale pranzo di Natale fuori casa, al ristorante. La scelta non poteva che cadere sul più rinomato ristorante di Atina: Le Cannardizie, dell'amica Patrizia Patina e dell'altro socio patron, lo chef Bastianelli. Dovevo colmare una grave lacuna eno-gastronomica che si protraeva da troppo tempo. Lo avevo promesso a me stesso, da tempo. Il nome, poi, è tutto un programma. Anche nel mio dialetto significa "cannarutizie", che in italiano significa ghiottonerie.



Attraversando la fitta coltre di nebbia che copre la Valle del Basso Liri, anche a mezzogiorno, e dalla quale non mi lascio intimidire, raggiungo Atina. E vengo premiato dalla vista del centro storico e da una meravigliosa mattinata di sole.



Una rapida sosta per ammirare la splendida piazza Garibaldi, assolata e luminosa, e ci infiliamo svelti nella Stretta della Posterula che conduce all'ingresso del ristorante.


I titolari hanno scelto una sede molto prestigiosa: la Cantina Visocchi, un vero e proprio museo contenente attrezzi enologici  d'epoca ottocentesca. La Cantina fu fondata e gestita da Pasquale Visocchi, un geniale agronomo al quale si deve la introduzione dei vitigni francesi in Val di Comino, dove sono ancora alla base del celeberrimo Cabernet di Atina, Doc dal 1999. 
All'interno, ad attenderci, troviamo in bella vista tutti i prodotti di CiociariaExpò, il sito on-line tramite il quale è possibile acquistare i prodotti tipici della provincia di Frosinone, un servizio ideato e creato da Patrizia appositamente per tutti coloro che volessero gustare o regalare le golosità ciociare. Ci accoglie caldamente una ragazza spigliata alla quale chiedo della mia amica Patrizia e che mi risponde sorridendo: "io sono la figlia, qualora non si notasse." Allude, ovviamente, ad una spiccata somiglianza che di primo acchito mi era sfuggita. E' evidente che le mie qualità di fisionomista, con la vecchiaia incipiente, cominciano a fare cilecca. Patrizia ci raggiunge subito e ci saluta calorosamente. Come sempre. Ci accompagna al tavolo. Un tavolo da otto per quattro persone. Noto subito che lo spazio occupato dai tavoli è minimo e c'è ampio spazio fra una tavolata e l'altra. Patrizia mi spiega che la sua intenzione non era di gestire una mensa aziendale ma un ristorante dove i clienti venissero accuditi e coccolati e avessero anche il loro spazio "abitabile". Un locale dove i clienti fossero pienamente soddisfatti e non rimpinzati come oche da foi gras. E subito capisco pure che pranzare nel caldo e accogliente locale sarà, praticamente, come pranzare a casa mia.
Ci accomodiamo e stabiliamo il menù con Patrizia, scegliendo di assaggiare praticamente tutte le portate. Cominciamo con un antipastino di pizze fritte, asciutte e ancora calde, e una scelta di tre formaggi locali: pecorino, ricottina e scamorzina. Il palato comincia a sciogliersi e a produrre saliva. Giustamente!
Proseguiamo con un bel piatto colorato di un verde intenso, verde come i prati della Val di Comino: tagliolini alla cicorietta fresca di campo adagiati su un letto di spuma di pecorino di Picinisco, a due passi; un abbondante piatto di gnocchi di patate con funghi porcini e una robusta porzione di lasagne alla ciociara.
Approfittando della presenza a tavola dei bambini, che non sono due gourmand, assaggio tutto.
Il bello è che, alla fine, se fossi costretto, non saprei quale piatto scegliere. Essendo i tre piatti tutti ottimi e di mio pieno gradimento.
Intanto degusto con grande piacere una coppa di vino bianco locale.
Alle Cannardizie, i titolari, entrambi esperti sommeliers, hanno scelto di trattare e di servire solo vini laziali, anche al bicchiere, che si accompagnano egregiamente ai piatti confezionati, tutti ancorati saldamente alla tradizione gastronomica del territorio della Bassa Ciociaria o Alta Terra di Lavoro.
Nel caso specifico, Patrizia mi consiglia un bel brand di chardonnay e sauvignon blac, il Bianco La Creta delle Cantine Iucci di Sant'Elia, a un tiro di schioppo da Atina. Un vino fruttato, con un gran bel bouquet, fresco, fragrante, con una buona persistenza. Un gran vino locale da 13,5°.
Capisco e approvo appieno la scelta dei patron.
I secondi sono sontuosi. Vitello arrosto al vino bianco, capretto arrosto con patate e steccata di Morolo alla piastra con tartufo nero. Anche questi piatti li ho assaggiati tutti e anche tra questi, se fossi costretto, non saprei quale scegliere: ben preparati, cucinati, contornati e ... ben innaffiati.
Potendo ordinare il vino al bicchiere ho scelto di abbinare al mio secondo un Cabernet di Atina Doc di Palombo. Anche questo un gran bel vino: caldo, rotondo, con profumi e sentori di frutti selvatici a bacca rossa, molto grasso e persistente.
Di contorno scegliamo una delicata insalata di misticanza, ben condita solo con sale e olio evo locale e delle patate di Avezzano arrosto saporite e cotte alla perfezione. Mi accorgo solo a questo punto di non aver toccato il pane; non ne ho avuto alcun bisogno.
Al dolce, infatti, arriviamo tutti satolli, ma nessuno può, né vuole, fare a meno di assaggiare i biscottini al vino, i tozzetti alla nocciola, croccanti al punto giusto e i biscotti di pan di zenzero alla cannella. Spazzoliamo alla perfezione il vassoietto che ci viene portato in tavola.
Fosse dipeso solo da me, mi sarei volentieri trattenuto ancora un po nell'ambiente caldo e accogliente della cantina, ma i bambini scalpitano, sono insofferenti, e dobbiamo andare. Ma lo faccio solo dopo il caffé.
Si conclude così, piacevolmente, una bella, intensa esperienza eno-gastronomica; una passeggiata nelle bontà di una terra antica, che ricca e abbondante come una cornucopia, non finisce e, grazie a Dio, non finirà mai di sfornare.
E da ripetere anche nelle altre stagioni dell'anno.
Pago il conto, anche questa è una gradita sorpresa natalizia. E' irrisorio per la qualità delle materie prime e per la bontà dei piatti, tutti abbondanti e eccellenti.
Prima di andare via faccio una rapida visita al meraviglioso terrazzo del ristorante, dal quale si gode una vista mozzafiato su tutta la Valle di Comino. E' doverosa e devo pure scattare qualche foto che sicuramente finirà nel mio prossimo libro, probabilmente una di esse andrà a nobilitare la copertina.
Vado a salutare Patrizia e tutto lo staff.


Quattro chiacchiere con la mia cara e coraggiosa amica Patrizia sono sempre poche.
Parliamo di alcuni impegni personali, di alcuni progetti paesologici comuni e ci promettiamo di rivederci presto. Qualcosa mi dice che anche stavolta la promessa sarà onorata.
Ma non potrei andarmene da Atina senza chiederle una confezione di Fagioli Cannellini di Atina Dop che prego di inserire nel conto, ma che lei, fermissima, mi offre in gentilissimo e inaspettato omaggio (inaspettato per me, non per il bel personaggio che è lei) e che io, pur recalcitrante, accetto, insieme a un bel bacio e a un caldo abbraccio. In quei gesti non leggo la cerimonia, nè l'ipocrisia che oggi va tanto di moda: in essi è racchiusa tutta l'umanità e l'ospitalità che gli abitanti di queste terre sanno offrire ai loro ospiti, viandanti come me.


Una sosta di pura devozione è doverosa davanti alla meravigliosa e antichissima Posterula romana, salvata miracolosamente da un improvvido quanto frettoloso tentativo di abbattimento, di cui porta ancora i segni. Resta la testimonianza imperitura che, con tutta probabilità, hanno ragione gli abitanti di questi posti: la Atina Potens (di virgiliana memoria) è sorta prima della eterna Roma Caput Mundi.

rgiliana

Vado via da Atina e dalla Valle di Comino accompagnato dalla mestizia che mi coglie ogni volta che ci metto piede. Fortuna che è sempre stemperata dalla certezza che ci tornerò molto presto.  

smr

mercoledì 23 dicembre 2015

BUONNATALE! E'NNATALE!


"Tutti gli idioti che vanno in giro con ...BUON NATALE! sulle labbra dovrebbero essere fatti bollire con il loro pudding - o con i loro Lussekatter, emenderebbe - e sepolti con una spina di agrifoglio nel cuore."
La paternità di questa frase amara  dovrebbe essere di Ebenezer Scrooge (il mio avatar del momento), citato da Burgess nel THE INIMITABILE, citato a sua volta in A.R. Falzon nella sua INTRODUZIONE A C.DICKENS, RACCONTI DI NATALE.
Con tutto quello che succede al mondo, agli uomini (giusti, meno giusti, non giusti e ingiusti), a noi, a voi, a me, mi parrebbe più opportuno astenersi dall'augurare un buon natale in cui mostra di non credere più nessuno, o che comunque appare "svuotato" di qualsiasi succo e di qualsiasi significato che sia meno che ipocrita.
Le pessime, disastrose condizioni nelle quali ci troviamo, noi e la società in cui viviamo, sono state determinate dallo iato profondo che separa (sempre di più) quello che diciamo da quello che facciamo. In sintesi: predichiamo bene ma razzoliamo male.
Quindi siamo più falsi delle banconote del monopoli.
Nello stesso momento in cui lo auguri, caro amico, è come se dicessi  (perché, effettivamente, in fondo in fondo lo pensi), col sorriso d'occasione sulle labbra: NON ME NE PUO' FREGARE UN CAXXO, E ANCHE DI MENO, DEL TUO BUON NATALE!
Quindi, se proprio non se ne può fare a meno, proporrei di dire solo ...E' NATALE! Che è già tanto. ;-)

domenica 20 dicembre 2015

ORPELLI SVANITI Libro di Dante Cerilli e AA.VV.

   ORPELLI SVANITI Libro di Dante Cerilli e AA.VV.



   Ieri sera, sabato 19 dicembre, a Supino (FR), nel salone delle rappresentanze dello Sporting Club
"La Selvotta", il prof. Dante Cerilli, in occasione del Ventennale della Rivista di Critica Letteraria "LE PAGINE LEPINE", ha presentato il suo nuovo libro "GLI ORPELLI SVANITI" - Giornalismo culturale e d’ambiente dalle “Pagine lepine”, con una Sezione Filologico-Esegetica di Autori vari e la prefazione di Aldo Cervo.
Dante Cerilli (Supino, FR, 1965), autore del libro e direttore responsabile di Pagine lepine, vive e lavora principalmente a Roma. È giornalista e scrittore dai molteplici interessi culturali, pubblica articoli dal 1982, saggi e monografie dal 1988 e libri di poesie dal 1990. La sua opera è conosciuta ed
apprezzata in Italia e all’Estero.
La presentazione è stata condotta dall'amico poeta Giuseppe Napolitano.
Prima di me è intervenuta anche la poetessa Ida Di Ianni e l'altra amica Antonietta Rossi della facoltà di Filosofia dell'Università "La Sapienza".
Questo è quanto mi attiene e si legge nel risvolto della copertina del libro.
«Ma, è nata prima la Paesologia o le “Pagine Lepine”? [...] Esse preesistevano alla Paesologia. Anzi, esistevano prima che Franco Arminio codificasse le regole portanti della sua nuova disciplina. [...]. Non a caso la rivista fondata e diretta da Dante Cerilli prende il nome dalla catena di
Monti ciociari alle cui pendici si trova adagiato Supino, il suo paese di nascita...»
(Salvatore M. Ruggiero, da "Pl rivista paesologica…")



Quello che segue, invece, per chi avesse la pazienza di leggerlo, il testo integrale del mio contributo, contenuto nel libro Orpelli Svaniti, da pagina 231 a pagina 242.

di Salvatore Marco Ruggiero
PAGINE LEPINE RIVISTA PAESOLOGICA. PAESOLOGIA COME “FILOSOFIA” DI VITA
(Motto per una querelle: “Ma, è nata prima la Paesologia o “Pagine lepine”?)

Con l’amico Dante Cerilli ci è capitato di parlare di paesologia questa estate, una
sera a Coreno, eravamo a cena dal Brigante. Quella amena discussione deve aver
lasciato il segno, nella sua curiosità e nel suo spirito critico, entrambi unici se, nemmeno
due mesi dopo, ha ritenuto di dovermi investire di un incarico per il quale gli sono grato
ma che mi investe di ardua responsabilità: spulciare praticamente tutti i numeri di
“Pagine lepine” (di cui quest’anno cade il ventennale) per controllare bene e stabilire
con esattezza se in esse si trattasse o meno di paesologia. Il motto per una querelle
sarebbe, allora, se sia nata prima la Paesologia o “Pagine lepine”. Può sembrare una questione retorica se non addirittura oziosa, ma è di cruciale importanza giacché, se si fossero trovate inequivocabili tracce di paesologia nelle “Pagine lepine” di Dante Cerilli, essa si potrebbe fregiare del titolo di rivista (anche) paesologica e, quasi certamente, “ante litteram”. Con molta probabilità, che in me si fa quasi assoluta certezza, sono nate prima le “Pagine lepine”. Esse preesistevano alla
paesologia. Anzi, esistevano prima che Franco Arminio codificasse le regole portanti
della sua nuova disciplina. E perché? Il perché è semplice! Perché, anche se i suoi
primi scritti risalgono agli anni ’80 (Cimelio dei profili, Catania: Lunario Nuovo, 1985
e Atleti, Avellino. Associazione librai di Avellino, 1987) in essi ancora non si parlava
ancora di paesologia. Di paesologia, invece, si comincia a parlare e, soprattutto a scrivere,
nei primi anni del terzo millennio, con L’universo alle undici del mattino, (Napoli:
Edizioni d’If, collana I miosotis, 2002); Viaggio nel cratere, (Milano, Sironi, collana
Indicativo presente, 2003); Circo dell’Ipocondria, (Firenze, Le Lettere, collana Fuori
formato, 2006). A ragione di questo supporto bibliografico, si può affermare, senza timore di smentita alcuna, che “Pagine lepine” sia, dunque, rivista paesologica “ante litteram”: lo si può
evincere dalla breve ma esaustiva ricerca che ho dipanato attraverso la lettura di molti
articoli della Rivista di Supino (FR). Prima però, a beneficio di quanti non conoscessero la disciplina, relativamente nuova, quindi poco conosciuta, permettetemi di spiegare cosa sia la paesologia!
La paesologia (da non confondere con la “Storia locale” di un paese che oggi,
forse con un’accezione tendenzialmente negativa, si è d’abitudine portati a chiamare
paesanologia e che studia quello che il paese è stato in passato) ha l’ambizione di
analizzare il paese come si vede, quindi com’è, come appare; e di dire come potrebbe
o dovrebbe essere, per apparire o essere migliore. Uno degli ultimi pensatori italiani
veri: Raffaele La Capria, in un suo piccolo ma preziosissimo saggio, “La mosca nella
bottiglia - Elogio del senso comune” 1996, Bur-Edizioni, sostiene (riprendendo la
geniale metafora di Wittgenstein) che la mosca imprigionata nella bottiglia, pensa di
essere libera perché, attraverso il vetro, vede il mondo esterno ma, ovviamente, tutti i
suoi tentativi di uscire dalle pareti trasparenti della bottiglia saranno vani. La mosca
non uscirà mai dalla bottiglia, individuandone l’unica uscita possibile: attraverso il
collo, se non sarà aiutata a uscirne, oppure, se non prenderà coscienza che è imprigionata.
Da chi sarà aiutata la mosca ad uscire attraverso il collo della bottiglia? Ma, dalla
filosofia! Da chi sennò? Ecco! Secondo me, Franco Arminio e la Paesologia (come la
filosofia per la mosca intrappolata nella bottiglia) possono aiutare i paesani a uscire
dalla bottiglia, ad emanciparsi, a liberarsi dalle catene che li tengono legati al loro
avaro destino che, altrimenti, appare ineluttabilmente segnato. E, ancora. “Chi è il paesologo? E che fa?” E’ la domanda che spesso mi viene rivolta quando sono in giro per visitare i paesi e confesso il mio vizio. Se dovessi rispondere, fornendo delle definizioni sintetiche ma calzanti, direi che il paesologo è un turista culturale e anche di più, un emulo della letteratura di viaggio ottocentesca, un
percorritore del Grand Tour, un autentico autore odeporico. Dove, con questo termine
un po’ desueto, non si fa altro che significare la descrizione di un viaggio; il resoconto
delle notizie riguardanti un viaggio; la rendicontazione delle esperienze e delle sensazioni
fatte e provate durante il viaggio. Se, invece, dovessi rispondere fornendo una definizione
più esaustiva, direi che il paesologo è chi elabora una fotografia istantanea del paese e
racconta come il paese debba o possa evolversi. Il paesologo indica come il paese può
salvarsi; suggerisce di emendare ciò che va emendato; di trasformare ciò che va
trasformato; di conservare ciò che merita di essere conservato. Il paesologo non è un
sognatore: può esserlo pure, ma deve anche avere i piedi ben piantati per terra, nella
terra e nella realtà’. Il paesologo non è un passatista, ma attraverso l’analisi del passato
prospetta per il paese e per i paesani un futuro migliore. Il paesologo ha il compito di
scuotere i paesani dal sonnambulismo collettivo e dall’autismo sociale dei quali sono
prigionieri. Il paesologo è un partigiano della bellezza; combatte contro il brutto. In
un’epoca, come la nostra, nella quale pare che il brutto, in tutte le sue forme trionfi, il
paesologo ha l’obbligo morale di scendere in campo contro la sconcezza, armato della
sua energia, del suo senso estetico, per cogliere il bello che non si vede, che è nascosto
dall’abitudine e dalla presbiopia dei paesani; per esaltarlo. Il paesologo è, in una persona,
tre persone distinte: un testimone, perché osserva il paese e racconta come conservarne
l’essenza vitale; un tribuno, perché con la sua azione difende il paese, i paesani e la
conoscenza; un artista, perché deve saper toccare le corde del sentimento di chi lo
ascolta. Come scriveva l’enciclopedista Condorcet: “L’uomo può predire con sicurezza
completa i fenomeni di cui conosce le leggi; può in base all’esperienza del passato
prevedere con grande probabilità, gli avvenimenti dell’avvenire.” Se vogliono
sopravvivere, i paesi (prima ancora che le nazioni) devono saper uscire dal grigiore nel
quale sono caduti, altrimenti si realizzerà la tremenda divinazione dei disfattisti. O il
paese rinascerà (prima ancora che le nazioni) o sarà destinato a morire e a non sentire
più il soffio dolce di una vicina primavera. E per riuscirci dovrà saper invertire la regola
diffusa del benessere individuale con la regola aurea della prosperità collettiva: la
prima prerogativa delle tribù barbariche; la seconda delle fiorenti civiltà avanzate.
Per una stranissima quanto insospettata, ma piacevole, coincidenza, nel mio viaggio
alla scoperta della paesologia nelle “Pagine lepine” mi sono subito imbattuto proprio
nello scritto dell’autore-editore Dante Cerilli che, citando Raffaele La Capria, nel
Numero 0, Anno I, Gennaio/Marzo 1995, del suo editoriale, scriveva paesologicamente:
«Gli intellettuali, per un processo di rilancio e di consono sviluppo di Napoli, non
possono sottrarsi al loro ruolo di “rigeneratori” della società e della cultura, pertanto
nemmeno Raffaele La Capria, attento osservatore di ‘fatti’ napoletani, è rimasto
insensibile all’impoverimento di valori, di ideali e dell’ etica, di cui si è smarrito, in
generale, il senso. L’opportunità di affrontare i problemi della società, soprattutto quella
dai poliedrici volti della città campana, è congeniale con la poetica intima dell’autore
napoletano… ». E, qualche rigo dopo, aggiungeva sicuro: «L’opera di Raffaele La Capria, nella sua
veste narrativa o saggistica, è pervasa da un motivo conduttore esplicito nel rapporto
tra l’evoluzione storico-sociale della sua città e la formazione di una consapevole e
coerente “immagine mentale” dei fenomeni realistico-oggettivi dalla quale far nascere
una nuova civiltà. L’esempio del filo dialettico tra La Capria, Napoli (come nel rapporto
capriccioso tra due innamorati) ed un Universo “complesso” e circostante, è riscontrabile
nei seguenti titoli: Un giorno d’impazienza (1952), Ferito a morte (1961), Amore e
psiche (1973), False partenze (1974), Variazioni sopra una nota sola (1977), Fiori
giapponesi (1979), L’armonia perduta (1986), La neve sul Vesuvio (1988), Letteratura
e salti mortali (1990) Capri non più Capri (1991) ed il recente saggio, L’occhio di
Napoli». Si può, e a buona ragione, sostenere che… “La paesologia è la filosofia dei paesi”
(Come amo dire nel mio scritto che porta questo titolo). Ma, a proposito di filosofi e di
intellettuali pensatori, mi sia concesso ancora un piccolo inciso. Uno dei malintesi più
grossolani nel quale alcuni cadono è convincersi che i pensatori (filosofi e non), o
come sono erroneamente chiamati, gli intellettuali, abbiano il compito di fornire le
risposte ai problemi del mondo. Essi in realtà si “esercitano” in un’indagine speculativa
e di pensiero che non può dare, ovviamente e per fortuna, risposte conclusive, ma che
certamente concorrono a dare all’uomo una sostanziale materia su cui ragionare e
riflettere. Così, per l’appunto fanno Franco Arminio, Ingmar Bergman, Raffaele La
Capria, Wittgenstein, Dante Cerilli, e una grande quantità di intellettuali, stimolati
dalla loro curiosità e sensibilità, cimentandosi un sentiero di esperienza, possibilmente
meno impervio e scosceso di quanto non appaia senza i loro preziosi insegnamenti.
Proseguendo volontariamente la ricerca, mi convinco sempre di più che le
“Pagine lepine” potranno riservare a me e anche agli audaci lettori ulteriori
sorprese. Continuando, infatti, nella disamina dell’abbondante repertorio di “Pagine
lepine” di cui D.C. mi ha ben rifornito, alla ricerca di piccole tracce, di indizi, che
in certi momenti si fanno prove conclamate di paesologia proclamata, mi imbatto
in un bel pezzo a cura di Antimo Monti (ospitato sul Numero 3, Anno XI del
Luglio/Settembre 2005) dedicato ad un’opera curata da Francesco De Napoli:
“Scotellaro oltre il Sud”, un libro nel cinquantenario della morte. Così scrive
l’autore: «Rocco Scotellaro era nato a Tricarico (Matera) il 19 aprile 1923.
Scomparve improvvisamente, appena trentenne, a Portici (Napoli) il 15 dicembre
1953, per cause mai definitivamente accertate, si ritiene per un infarto cardiaco.
Nel Cinquantenario della Scomparsa, Francesco De Napoli ha realizzato
un’interessante antologia letteraria, dal titolo Rocco Scotellaro oltre il Sud (Venafro,
Edizioni EVA, 2003, pag. 204), […]. Vi si leggono contributi critici di N. Carducci,
P. Ferrari, D. Cara, B. Andolfi, D. Cerilli, V. Esposito, A. La Rocca, B. e G. Russo,
L. Mondo, G. Stabile, e poetici di un’altrettanto lunga lista di nomi. […]». Scrive
De Napoli nella nota bio-bibliografica e critica di Scotellaro: «Come non amare la
poesia e la lezione umana, civile e intellettuale di Rocco Scotellaro, anima ed
espressione della cultura popolare e contadina, di cui seppe incarnare ed interpretare
in maniera esemplare le attese e le angosce, i sogni e le disillusioni, le festosità e i
lutti? Rocco Scotellaro, nato e morto tra privazioni e patimenti, come tutti gli
umili descritti, cantati e dipinti da Carlo Levi nei suoi capolavori. Un vinto tra i
vinti trasformatosi, dopo la prematura scomparsa, in vincitore. Rocco Scotellaro
oltre il Sud: è questo il senso del nostro devoto sentire, che vuol essere anche una
sfida ai riduttivi giudizi di provincialismo poetico-culturale da qualcuno
ingenerosamente espressi nei suoi confronti». A proteggere Scotellaro dalla
malvagità e dalla perfidia dei suoi detrattori non erano bastati l’affetto e la solidarietà
di personaggi come Rocco Mazzarone, Carlo Levi e Manlio Rossi-Doria. Accusato
di concussione allorché fu eletto Sindaco del paese natio, Scotellaro venne arrestato
e, benché riconosciuto innocente, si sentì in dovere di rinunciare all’incarico di
primo cittadino. Si trasferì perciò a Portici, presso l’Istituto Agrario, per dedicarsi
ad una serie di indagini a carattere socio-etno-antropologico, sull’esempio di Ernesto
de Martino. Fra i collaboratori di Rocco Scotellaro nell’ultimo periodo napoletano,
fu Gilberto Antonio Marselli, originario di Cassino (FR) e docente di Sociologia
nell’Ateneo di Napoli. Marselli ha espresso un giudizio estremamente lusinghiero
dell’antologia scotellariana. Ne riportiamo un estratto: «A me, che ho avuto il
piacere ed il privilegio di condividere con Rocco Scotellaro molte delle sue
esperienze, dà un notevole sollievo e conforto il vedere che altri, del tutto
insospettabili, hanno avuto l’occasione di assolvere encomiabilmente le due
funzioni (…) di mantenere vivo il ricordo e di aprire un dibattito intorno all’opera
di Scotellaro. E questo è proprio il caso dell’Antologia curata da Francesco De
Napoli che, mirabilmente, spazia dai saggi alle poesie alla biografia, corredando il
tutto con un’interessante documentazione iconografica. E’ bello constatare come
Rocco sia stato correttamente ed efficacemente inteso anche da chi non aveva
potuto condividere con lui certe esperienze. E’ la limpida dimostrazione che la
vera arte, la corretta ricerca, un certo modo di vivere sono eterni e vincono anche
la morte». Non bastasse quello che abbiamo appena letto, si aggiunga il fatto che Rocco
Scotellaro viene citato quasi quotidianamente come la faccia bella della rivincita
del Sud, dell’impegno civile, politico e intellettuale dell’Italia Interna, negletta e
povera, tanto cara a Franco Arminio, l’inventore della paesologia. E lo stesso
scrittore-poeta di Bisaccia ci viene in soccorso, con un brano dedicato a Tricarico,
il paese di Rocco Scotellaro, scritto nel 2010 e reperibile su Comunità Provvisorie
- Il blog di Franco Arminio e dei paesologi. Vi si può leggere una bellissima ed
interessante pagina di paesologia a cui rimando, affinché il lettore curioso ed
esperiente possa gustare direttamente on-line tanta affascinante suggestione che è
nel testo. Ritornando al discorso, nella poesia del lucano Rocco Scotellaro si impone
costantemente l’urgenza di una comunanza (leggi “mutualità” e “cooperazione”)
a tal punto che s’impone una citazione dal mio libro Cronache dal piccolo borgo
della pietra millenaria: «Tra le tante, almeno due sono le condizioni sufficienti
che si richiedono a un paese per continuare a funzionare - non dico bene, ma
almeno decentemente - e, quindi, per sopravvivere: la Mutualità e la Cooperazione
tra i paesani. Non sono ammesse eccezioni, né condizioni, specie se il paese è
piccolo. Piccolo come il mio. Anzi, più il paese è piccolo, più la mobilitazione
dev’essere generale; allora tutti devono contribuire: socialmente, economicamente,
culturalmente. Tutti devono fare la loro parte. E anche di più. Altrimenti il sistema
non funziona […]»; cooperazione che si appalesava in circostanze critiche come
“la povertà, la miseria, i briganti, le angherie e i soprusi dei potenti, le guerre, le
carestie, gli eventi atmosferici catastrofici, le epidemie o i terremoti disastrosi”, o
“per un grosso animale caduto in un dirupo e da recuperare, vivo o morto. […]” o
quando “un covone di fieno stagionato” andava «improvvisamente a fuoco: allora
si urlava e si portava acqua nei secchi: “gliu metale s’è appicciathu”!», e tanto
altro ancora (cfr. Ruggiero, op. cit.). Quella di Rocco Scotellaro che è una comunanza
che è tutt’uno con l’idea stessa di poesia come valore sociale, nel quadro di quel Sud arretrato e postbellico, ansioso di rivendicazioni e allineamenti, in cui la sua presenza letteraria e umana,
da impegnato sindaco-poeta socialista di Tricarico (eletto nel 1946, quando Rocco
aveva solo ventitré anni), si affermò. Per documentare al meglio quanto vado
dicendo, metto qui una sua poesia accorata e molto significativa, emblematica del
discorso paesologico che andiamo costruendo e sviluppando: “A una madre.”
“Come vuoi bene a una madre
che ti cresce nel pianto
sotto la ruota violenta della Singer
intenta ai corredi nuziali
e a rifinire le tomaie alte
delle donne contadine?
Mi sganciarono dalla tua gonna
pollastrello comprato alla sua chioccia.
Mi mandasti fuori nella strada
con la mia faccia.
La mia faccia lentigginosa ha il segno
delle tue voglie di gravida
e me le tengo in pegno.
Tu ora vorresti da me
amore che non ti so dare.
Siamo due inquilini nella casa
che ci teniamo in dispetto,
ti vedo sempre tesa
a rubarmi un po’ di affetto,
tu che a moine non mi hai avvezzato.
Una per sempre io ti ho benvoluta
quando venne l’altro figlio di papà:
nacque da un amore in fuga,
fu venduto a due sposi sterili
che facevano i contadini
in un paese vicino.
Allora alzasti per noi lo stesso letto
e ci chiamavi Rocco tutt’e due.”
Ma si può produrre grande poesia paesologica (più o meno consapevolmente)
anche parlando di montagne “indifferenti”, ma che indifferenti non sono (almeno nel
modo in cui lo intendono i marsigliesi quando si riferiscono ai molluschi morti che loro
chiamano appunto: “indifferents”).
Succede quando le montagne (ci) parlano di “volti scomparsi, lavori sofferenti ed
amati, canti spiegati nei campi… fervidi afflati rurali” . A farlo è il poeta-editore
Amerigo Iannacone nella sua poesia Montagne:
Cime che fanno corona
immobili antiche maestose
intorno alla casa modesta
raccontano storie remote
di bimbi con loro in simbiosi
di volti da tempo scomparsi
di lavori sofferti ed amati
di canti spiegati nei campi
di cuori protesi al futuro
di fervidi afflati rurali
di affetti immortali.
Montagne indifferenti
al cosiddetto progresso
al codice binario
ai giorni incalzanti e concitati,
con un refolo di vento
con una nuvola bassa
mandano antichi sussurri
del tempo perduto e rimpianto.
E, a tale proposito, Dante Cerilli, nel numero di Pagine lepine A. XIV - N. 1,
gennaio/marzo 2008, scrive: «Caro Amerigo, quello che tu scrivi nella poesia
“Montagne” mi conferma quello che penso della tua spiritualità. Hai scelto la
componente più materiale, maestosa, più grande come le montagne della tua terra per
parlare di ciò che invece è esile, impalpabile, impercettibile se non all’animo delicato
e sensibile che sa amare e patire il vecchio ed il nuovo, il vecchio per la nostalgia di
certezze la cui esperienza è a volte irripetibile, il nuovo per l’ampio respiro che affratella
e che vorrebbe essere respiro di speranza ed amore anche quando la vena della malinconia
intacca perniciosa l’alta mole della “montagna”. Mi pare un ossimoro non linguistico,
questa poesia, ma sostanziale di corpo e spirito. Continua ad abbracciare il tempo la tua
poesia con l’alito caldo del pensiero che oggi anche i tuoi figli possono ingerire».
Andiamo avanti. Per il peso letterario dei suoi scritti e per il radicamento che i suoi
scritti hanno nella sua terra d’origine, un’altra figura importantissima che si annota
negli annali della paesologia ante-litteram, nella quale mi imbatto leggendo tra i vecchi
numeri dell’editoriale, è certamente Cesare Pavese. Cantore di un mondo bucolico
(quasi) perduto, certamente poetico ma duro e per certi versi violento, fortemente
caratterizzato dalla coltivazione della vite langarola e del suo vitigno principe: il nebbiolo.
L’autore indimenticato e indimenticabile de La Luna e i falò, il suo ultimo romanzo,
dal bellissimo titolo paesologico, scritto tra il 18 settembre e il 9 novembre 1949 e
pubblicato nell’aprile del 1950. Romanzo misto di passato e presente, e proprio per
questo motivo non narrato nei minimi dettagli; in esso vengono raccontati eventi che
non sono (apparentemente) collegati tra loro, se non dai pensieri e dalle riflessioni del
protagonista. Ne troviamo traccia nel Numero2, Anno XII, Giugno/Settembre 2006,
delle “Pagine lepine”. “In effetti – scrive Dante Cerilli – quello che si vuole sottolineare
è la personalità di Pavese e la connessione sostanziale che essa detiene con la struttura
complessiva dell’opera (e con il territorio nel quale essa nasce, ndr) e, quindi, che
“Pavese era un uomo tormentato e inquieto, non semplice da capire – sono parole di
Sini – se non lo si studia a fondo e non lo si ama profondamente.” Ma più che
nell’articolo: “Letto e tradotto anche in Vietnam e Macedonia lo scrittore langarolo.
Cesare Pavese negli “Infiniti Specchi”, firmato dallo stesso direttore Dante Cerilli, mi
è piaciuto ravvisare aspetti chiari di paesologia nel pezzo di spalla: “Una rilettura di F.
De Napoli. Pavese tra mito simbolo ed altro”. Vi si legge, infatti: “Egli deve essere
studiato ed approfondito al di fuori dei vincoli estetici e poetici del suo tempo, ovvero
deve essere “decontestualizzato” dal neorealismo, non tanto perché egli non abbia
niente a che fare con quel periodo – perché si direbbe il falso – quanto peri l fatto che
quella corrente costituirebbe una demarcazione, un limite della valenza globale della
sua opera. Per ciò che ha pensato ed ha scritto, Cesare Pavese occupa una posizione
significativa della cultura italiana del Novecento. Lo studio per settori, o della poesia,
o delle traduzioni, o dell’ideologo, e la relazione a volte sofferta e contrastante con il
neo-realismo non hanno fatto che ledere all’unitarietà ed all’organicità della critica.
Nel solco di questa direzione diventa, così, controversa la figura e la funzionalità dell’arte
dello scrittore delle Langhe che, invero, possono senz’altro assurgere a testimonianza
emblematica nella quale si rispecchia la crisi esistenziale della giovane generazione
del dopoguerra, ed attestarsi come momento strumentale di transizione dalla cultura
del primo Novecento (con le sue embrionali, evolute o involute ideologie e poetiche) a
quella dell’altra seconda parte del secolo, liberata dalle contingenze di una storia che
pian piano ha visto gli intellettuali, se non in casi rarissimi e di epigonismo, sempre
meno schierati ed impegnati al suo interno. Non si può far passare inosservato un
qualche tempo di silenzio critico su Cesare Pavese, peraltro sfatato negli ultimissimi
anni da un rinnovato interesse. Cesare Cases, difatti, ha parlato di “classico” disatteso
dai giovani e tenuto in scarsa considerazione dai “vecchi”, non troppo convinti dalla
strada da seguire o segnare per fondare nuovi studi.”
Ma la paesologia è anche viaggio, perché, come diceva Jan Myrdal, “Viaggiare è
come innamorarsi: il mondo si fa nuovo…”. E quando mi domando “quali sono le
qualità che il paesologo deve avere”, mi piace rispondermi che “Il paesologo deve
avere: gambe robuste, occhi ben aperti e cuore trepido. Sempre!”.
Dove la paesologia odeporica scritta trova la sua forma definitiva, sublimata alla
perfezione, nelle “Pagine lepine” è nel pezzo dedicato a “L’Odeporico estivo del 2011"
(A Collesano (PA) sulla scia culturale di Antonio Piromalli, Fra storia, turismo, diporto
e l’umanità perfettibile di Paolo Schicchi) dove l’autore-editore, ad esempio, scrive
con prosa vertiginosa: «I vigili, sono imprendibili, ma la rocambolesca gimcana
tra i tornanti all’interno del paese, però, ci hanno fatto capire che esso si
estendeva a ridosso di un monte e che la strada perpendicolare poteva essere
intersecata ad angoli retti ad ogni inversione di marcia. Niente da fare; allora
andiamo a visitare la chiesa madre, un’imponente edificio a capanna (a quattro
tetti spioventi) e due campanili perimetrali a lato del prospetto, tutto in stile
classico-novecentesco con qualche segno gotico nei rosoni e nelle lesene e un
sapore bizantino che probabilmente è un leitmotiv costante della Sicilia: ciò
quanto appare, ma l’edificio ha origini nel 1400 e si consolida strutturalmente
in pieno clima di Controriforma. All’interno, un’austerità classico-romanica,
da cui emerge, campeggiante e sospeso sotto la capriata, un crocifisso ligneo
a dimensione naturale (1555) detto della “Provvidenza”». Oppure più avanti:
«Vicino la piazza, nei pressi della Basilica, c’è la lapide di Paolo Schicchi,
che Piromalli ricorda con un saggio in Pagine siciliane (Messina, Sicania,
1992, pp. 101-116), trova un posto anche nel mio “Piromalli e la Sicilia”. Per
questo dovevo consegnare quel libro, ufficialmente alla comunità di Collesano:
altra cosa sarebbe stata averlo mandato per posta. Dell’impegno politico,
civile e poetico di Paolo Schicchi (1865-1950) è l’obiettivo della “formazione
di una coscienza anarchica: emancipazione e autonomia della personalità”,
al fine di lottare contro i poteri precostituiti, le “menzogne costituzionali dello
Stato” e “le stesse federazioni anarchiche”, laddove esse sono gerarchizzate
e distorte. Il suo principale obiettivo, dunque, “trova nell’irrequietezza degli
scapigliati la temperie culturale per esprimere la sua pedagogia anarchica,
rivoluzionaria”. Personaggio brillante e coriaceo, discutibile per certe
posizioni estreme e per l’utopia che talune idee potevano far prevedere (ma
anche per lo spirito sovversivo dell’anarchismo), ebbe vita mirabolante di
lotta e di persecuzioni con una condanna per anarchia a Viterbo di undici
anni e tre mesi, più altri undici mesi per offese ai giurati). Nel suo canzoniere,
La cannata. Ditirambo galera, scritto durante la prigionia ad Orbetello,
espresse, come scrive opportunamente Piromalli, “alcuni motivi della
negatività del reale, delle mistificazioni sociali che costituiranno le direzioni
della critica novecentesca nei confronti del costume e della cultura del secondo
Ottocento”». Per chiudere con un molto eloquente, romantico, beneaugurante, speranzoso
e… paesologico: «Passeggiamo ancora per il paese…». (Cfr. Pl, 2012, n. 2, p.1)
Mi piace chiudere questo mio lavoro con tre perle di garbo e di grazia paesologica:
tre poesie di Brandisio Andolfi, poeta casertano. Le ho trovate, quando oramai pensavo
che non ci sarebbe stato più niente di paesologico da scoprire, come un raro quadrifoglio
in un prato tutto verde, nel numero di “Pagine lepine” che cito di seguito: A. XVI - N.
1, gennaio/marzo 2010. Vi si legge, sotto la lunga titolazione (impiega occhiello, titolo, sommario
e catenaccio) tipicamente cerilliana (quasi wertmulleriana): A Mirabella Eclano
gli studenti del liceo classico incontrano l’apprezzato scrittore di Caserta.
Prosodia e poetica dai testi di Brandisio Andolfi, egida di Luisa Martiniello.
Un foglio con su digitata una poesia inedita, Oltre la vita e la memoria, una
cartolina illustrata da Cristiana Andolfi (L’inizio del temporale, tempere
35x40), sul cui retro si legge...
Stanotte, che notte!
Stanotte, che notte,
con i lampi che stracciavano le nuvole
sul corpo nudo della campagna!
Rigava gli alberi un pianto di pioggia;
una furia di tempesta
sopra il rigoglio della primavera.
Sopra il mare serpenti di fuoco
s’inabissavano tra le onde
richiamati da misteriosi mostri marini.
Sussulti ed incubi il sonno.
Poi la quiete sopra la tempesta all’alba:
l’aurora ha vestito di luce la montagna;
sul mare hanno ripreso a veleggiare
le grandi farfalle bianche.
Stanotte, che notte con l’urlo della morte
fuggita a nuova rotta in seno alla tempesta!
Il direttore di “Pagine lepine”, meticoloso nella costruzione dei pezzi a
commento di quanto pubblicato, fornisce molte notizie di carattere filologico,
com’è sua materia, ma inconsapevomente descrive anche situazioni e condizioni
che fanno la circostanzialità dell’evento e fanno emergere non solo il pregio
delle persone, ma anche i luoghi in sui esse vivono. Scrive infatti: «Un’altra
composizione poetica di Brandisio Andolfi ed il libro La poesia nella scuola. Brandisio
Andolfi. Dettati dell’anima. [...] Gli alunni del Liceo Classico “Aeclanum” a confronto
con il poeta (a cura della professoressa Luisa Martiniello, Foggia, Bastogi, 2009, pp.
122) costituiscono il piego che mi è giunto in redazione da Caserta, inviato dallo scrittore
nativo di Casale di Carinola (1931). La poesia, La casa in mezzo al verde, sempre di
Brandisio Andolfi:
Vieni, saliamo questa collina;
dall’alto ti farò vedere
la casa in mezzo al verde.
Tu non l’hai vista mai una casa
isolata, lontana, tutta bianca
come sposa in mezzo a un giardino.
Udrai l’abbaiare del cane fargli
festa quando rincasa il padrone
che lo zittisce con una carezza.
Vedrai il filo di fumo del camino
salire verso il cielo come l’incenso
sacro per il campanile della pieve.
Proverai nell’anima la gioia della pace
giungere dai raggi del tramonto.
Vieni, ti farò scorgere un angolo
di paradiso pure su questa terra,
dove abita lo spirito del bene,
la sacralità della quiete.
Reca i valori alti dell’uomo – continua sempre Cerilli – e per questo sarà
imperitura. Un carattere impressionistico e romantico, insieme ad un’aura di folgorazioni
e di visioni laocoontiane mitico-oniriche, nel registro tutto novecentesco di una scrittura
densa da cui si è operato lo scarto del superfluo e del quotidiano, fanno di Stanotte, che
notte! forse la più bella e la più suggestiva poesia del genere dopo Temporale, Dopo
l’acquazzone, Lampo ed altre correlate di Giovanni Pascoli».
Dante Cerilli non riesce a contenere il suo entusiasmo nei confronti di questa
forma di Poesia gentile e ancora non sa (al momento in cui scrive) che si tratta, oltre
che di grande esempio di poesia classica, anche di vera poesia paesologica. Aggiunge,
quasi esaltato: «Il libro di cui nell’incipit è un buon lavoro fatto dai ragazzi di Mirabella
Eclano a scuola; non sono sempre gli stessi, ovvio, ma nel 1994 si occuparono anche
della poesia di Dante Cerilli, non come è in questo caso per Brandisio Andolfi, ma
tanto è sufficiente per dire che, invece, i “professori” sono gli stessi, ovvero quelli che
da sempre lavorano per un senso superiore della scuola e della poesia, come l’infaticabile
Luisa Martiniello, degna di cotal padre, amico superiore, Pasquale, già preside di
quell’Istituto, fondatore (1983) ed animatore del Premio di poesia “Aeclanum”. L’analisi
è condotta con competenza critica e metodologica, vengono ben evidenziate le figure
metriche, rimiche, retoriche, con ampi tessuti di interpretazione ed approfondimento
(quasi sempre molto ortodossi). Insomma, un lavoro su B. Andolfi che rende merito
agli autori ed al poeta in vetrina, minuziosamente studiato. E, alla fine, conclude con
un significativo apprezzamento critico, dedicato all’autore Andolfi: “Scritti
impressionistici, dunque, ma anche didascalici e gnomici, raffinati nella forma, nella
scelta lessicale, e densi di moralità come avviene in “Oltre la vita...” (l’estensore
dell’articolo, Cerilli, propone un’altra poesia - nd SMR).--
OLTRE LA VITA E LA MEMORIA
Non la pioggia, né la neve, né il tuono
che hanno tempestato la tua vita
moriranno con te, uomo.
Non le stagioni
che hanno riempito di gioie,
di dolori, di speranze il tuo tempo.
Non morirà con te
lo scorrere dell’acqua
nel fiume e nel rigagnolo;
né la nuvola bianca
che s’alza nella notte silenziosa
e spazia per il cielo con il vento
fino ad incontrarsi con il mare
e la montagna.
Non morirà l’effigie
che nasce dalla pietra o sulla tela;
né la parola che semina d’idee
i campi della Storia.
Non moriranno con te
la forza del pensiero,
la voce della Gloria
che porteranno il grido della Libertà
oltre i confini della Vittoria.
Non morirà con te la Poesia:
luce del tuo spirito, uomo,
oltre la vita e la memoria. [B.A.]
Conclusioni e Commiato
E con una punta di dispiacere
(solo mio, giacché il sentimento
che voi proverete sarà – immagino
– di pura soddisfazione) siamo
giunti, cari amici lettori, alla fine
di questa lunga ma piacevole,
quasi epica, galoppata alla ricerca
di tracce evidenti della paesologia
nella Rivista trimestrale di cultura
e attualità fondata e diretta da
Dante Cerilli che prende il nome
di “Pagine lepine”. Pagine che,
ovviamente, prendono il nome
dalla catena di Monti ciociari alle
cui pendici si trova adagiato
Supino, il suo paese di nascita.
Che altro aggiungere se non
l’ammissione onesta e sincera che
anche per un paesologo della
prima ora, smaliziato e disilluso,
come me, si è trattato di una vera
e propria scoperta, piacevole
ancorché sorprendente? Anzi,
devo aggiungere che quando
l’amico Dante, mi ha immeritatamente
e avventatamente incaricato
di svolgere per lui questa
ricerca non nutrivo molta fiducia
nella positiva riuscita di una tale
incauta, avventurosa operazione.
Ma questo, ovviamente, mi sono
guardato bene dal dirglielo.

Coreno Ausonio, 18 ottobre 2015 [S.M.R.]

lunedì 14 dicembre 2015

Natale vive solo nei ricordi.



Ogni anno, i primi di Dicembre, mio padre prendeva me e mia sorella Anna e ci portava in montagna, un pomeriggio di un giorno feriale, subito dopo pranzo. Facevamo una lunga passeggiata nei boschi, in salita, alla ricerca di un bel ginepro da usare come albero di Natale. Era diventata una tradizione; una bella tradizione; la nostra bella tradizione natalizia. Dovevamo cercare nella rada macchia mediterranea delle nostre montagne un ginepro abbastanza dritto e pieno, con la classica forma a goccia, non più alto di un paio di metri, facilmente trasportabile. Più o meno come quello della foto. E non era facile trovarlo perché il ginepro, dalle nostre parti, raramente diventa un albero vero; spesso resta un arbusto informe o assume la forma tonda di un cespuglio basso. Qualche volta, infatti, non lo avevamo trovato con quelle caratteristiche precise. Ma non desistevamo: mio padre aveva affinato una buona tecnica e riusciva ad assemblarne ad occhio anche due tre pezzi presi da due tre piante diverse. Quindi tagliava i rami da alberelli diversi e, una volta tornati a casa, li legava stretti stretti fra loro col filo di ferro e gli dava la forma di un vero albero di Natale. La chioma di aghi verdi, fitta fitta, non permetteva a nessuno di vedere il trucchetto: le palline e gli altri addobbi avrebbero fatto il resto. Una volta individuata la pianta o le piante che facevano al nostro bisogno, dovevamo abbattere il ginepro dalla base del tronco, ma non ci sentivamo in colpa: un vero spirito ecologista, negli anni '60, non era ancora diffuso dalle nostre parti. Portavamo sempre con noi una sega, un'accetta e una corda: con le prime due facevamo un lavoro pulito a tagliarlo quasi da terra e ad aggiustare il tronco, con la corda lo legavamo, trascinandolo sull'erba, per portarlo fino alla strada. Da lì mio padre l'avrebbe portato a spalla fino a casa. La vera festa era quando l'albero eletto arrivava finalmente nel salone di casa. Dove ci aspettavano gli altri fratelli e sorelle più piccole. Dopo aver posizionato per bene l'alberello su una base di marmo, di quelle che reggono gli ombrelloni dei bar in estate, lo portavamo nell'angolo vicino alla 49 finestra che dava su Viale della Libertà e cominciavamo ad addobbarlo con palline, festoni, lucette. Per ultimo mio padre che ovviamente era il più alto posizionava il puntale dorato. Solo a quel punto la sua frase d'obbligo. Rivolto a tutti noi, che assistevamo in silenzio al rito conclusivo, con una espressione tra il serio e il faceto, come solo lui sapeva fare così bene: "Ricordate bambini! La vita è come l'albero di Natale - diceva - c'è sempre qualcuno che rompe le palline." Poi chiudeva il suo breve discorso d'inaugurazione con la classica raccomandazione d'obbligo: "Voi però cercate di evitare di farlo... almeno per quest'anno." Ingmar Bergman racconta nelle sue memorie: "...sono profondamente fissato alla mia infanzia. Alcune impressioni sono estremamente vivaci: la luce, l'odore, tutto... E' tutto come in un film. Da pochi frammenti di un film, che ho impostato ed è in esecuzione, posso ricostruire tutto nei minimi dettagli. L'unica cosa che non posso ricrearne sono gli odori." Aveva ragione: gli odori dell'infanzia non si possono ricreare; puoi solo augurarti di (ri)sentirli, anche solo per caso. A me basta risentire l'odore penetrante del ginepro e della sua resina per rituffarmi nei miei ricordi d'infanzia degli anni '60: quell'odore acre, che avrebbe impregnato la casa per quasi un mese, era il primo segnale invisibile ma certo che di lì a poco, a casa nostra ci sarebbe stata una grande festa. La più bella festa dell'anno.


venerdì 4 dicembre 2015

Certi incontri a Paliano (FR).

qualche anno fa a Paliano (FR)
... M’imbatto in un operatore ecologico e mi fermo a parlare con lui. “Paliano è sulla strada del Cesanese. Dove trovo un po’ di vino da comprare? Gli dico, per rompere il ghiaccio. Mi fornisce le indicazioni per un paio di cantine. Io insisto, per farlo parlare e per raccogliere alcune informazioni. “E dev’essere anche molto antica, da quello che vedo; forse di epoca preromana?” Quello ci pensa un po’ e poi risponde, come fosse un professore di storia: “Guarda di epoca preromana, onestamente non so! Ma di epoca romana, certamente! Sono stati ritrovati dei tratti di mura antiche in opus reticolatum!” E meno male che mi sono fermato a intervistare un operatore ecologico, che se andavo dall’assessore alla cultura, quello mi faceva un culo così!

stamattina a Paliano (FR)... Mentre me ne vado a piedi per il centro della città a scattare qualche foto passa la punto blue dei cari-binieri locali. mi affianca ai bordi della piazzetta, proprio vicino alla fontana. il passeggero, con aria molto intelligente ma anche inquisitrice, abbassa il finestrino e mi chiede: lei da dove viene? io rispondo subito: da Coreno Ausonio! lui pervicace replica: e che fa qui? e io subito rispondo convinto: sono un paesologo. e lui: in che senso, scusa? e io ancora: nel senso che visito i paesi, scatto foto, prendo appunti e scrivo libri. se li vuole vedere dovrei averne qualcuno in macchina, non è lontano. e lui sventolando sicumera: no grazie so come sono fatti, ne ho già uno a casa.

Che dire?
Certe categorie di persone, nei cui confronti siamo pregiudiziali, ogni tanto ti smentiscono e pure sonoramente; certe altre non ti (si) smentiscono mai.
hahahahahaha!!!!!!!!!!!


sabato 7 novembre 2015

Mi Piace Quello Che Mi Piace.

MI PIACE QUELLO CHE MI PIACE

Mi piace la pittura, mi piace Vermeer.
Mi piace la letteratura e mi piace leggere un buon libro.
Mi piacciono Kafka e Ripellino.
Mi piace il cinema, mi piace Ingmar Bergman e gli espressionisti.
Mi piace la musica, detesto i rumori.
Mi piace la musica classica, mi piace Beethoven, e pure Mozart.
Mi piace il buon vino, mi piace il buon cibo: mi piace la convivialità.
Mi piacciono le donne, mi piace il sesso, specialmente quello sporco.
Mi piace il sole, mi piacciono i tramonti colorati, di più quelli infiammati.
Mi piace la pioggia battente, mi piace il temporale.
Mi piace il latino; mi piace il greco antico.
Mi piacciono le cose belle, tutte.
Mi piace il mare, ma mi piace pure la montagna.
Mi piace l'odore dell'erba bagnata.
Mi piace la frutta fresca, mi piace la verdura.
Mi piace navigare, ma mi piace anche volare.
Mi piace l'etica e la morale, ma non mi piacciono i moralisti.
Mi piace fare la persona per bene, ma non mi piacciono i perbenisti.
Mi piace la storia (e la geografia).
Mi piace la filosofia, mi piace Kierkegaard.
Mi piace la poesia, mi piace Garcia Lorca, e pure Pasolini.
Mi piace scrivere poesie, anziché non scriverne.
Mi piace un caminetto col fuoco scoppiettante.
Mi piace rispondere, anziché fare domande.
Mi piace il silenzio, ma mi piace anche parlare.
Dipende dall’umore.
Mi piacciono i numeri, molto più degli... zeri.
Mi piacciono i colori, mi piace il foliage.
Mi piace viaggiare, mi piace andare al Nord.
Mi piace la fotografia ma detesto i selfie.
Mi piace l'amicizia, quella vera, che è rara, ma so stare anche da solo.
Anzi, meglio solo che male accompagnato è vero!
Mi piace l'arrosto, detesto il fumo, anche quello delle sigarette.


smr

giovedì 29 ottobre 2015

L'Orto dei Frutti Dimenticati

L'Orto dei frutti dimenticati esiste! Davvero! Esiste nella realtà, non solo nella mia mente "malata". Si trova a Pennabilli, in provincia di Rimini, ed è nato per volontà di Tonino Guerra, scrittore, poeta e sceneggiatore dei film di Fellini. Lo ha inserito nel suo più grande circuito dei "Luoghi dell'Anima", le cui installazioni percorrono l'intero paese e la Valle della Marecchia.

In attesa che l'Orto dei Frutti Dimenticati si realizzi anche al mio paese (ma, onestamente non so so se si realizzerà mai) io ho voluto farne un libro. Anzi due. Uno a colori e uno in bianco e nero; il primo costa 28,00 euro (per evidenti costi di stampa) il secondo costa 14,00 euro.



Ringrazio l'amico Fabrizio Salce, conduttore della trasmissione televisiva "Agrisapori" ed esperto di politiche agroeconomiche che si è gentilmente prestato a firmare una dotta prefazione.

martedì 13 ottobre 2015

LE ANZIANE DONNE DI PAESE.

Queste anziane donne di paese, spesso vedove, col corpo disfatto dall'artrosi, dai parti, dalla vecchiaia e dalla fatica quotidiana, sembrano ancora portare sulle loro spalle tutto il peso della società che hanno retto per una vita. 
Mi ricordano certe contadine russe, grasse e rubizze, abituate ad essere carezzate dal vento gelido della steppa oppure le vergare marchigiane. Le mogli dei vergari, cioè di quelli che nella loro fattoria detenevano la verga: il simbolo del comando. 
Dopo aver tanto sgobbato, perso il marito, sistemati i figli, conosciuti i nipoti, aspettano solo di andarsene. 
Ma, per loro, la morte più che una condanna sarà una liberazione.


sabato 10 ottobre 2015

Quello che pensava Alessandro, il funaio che somigliava a Nero Wolfe, del disastro del Vajont.


cose non ne capiva granché. Quindi faceva partire commenti
sintetici, come volesse tagliare a corto. Allora quelle considerazioni
mi parevano scontate, se non addirittura banali. A riesaminarle oggi, per un’insospettata concretezza che ho scoperto in lui, si rivelano illuminanti come proiettili traccianti, esplosive come granate. Ne ricordo alcune come fosse ora. Le porto stampate indelebili nel cervello. Nell’autunno del ’63 fummo tutti scioccati dalla tragedia del Vajont. La catastrofe ci colpì forse più di altri - aveva cancellato un villaggio grande, più o meno, come il nostro. 1910 morti in quattro, interminabili, minuti d’orrore. Tutti, indistintamente, avevamo negli occhi, nella testa, e nel cuore, le immagini raccapriccianti dell’immane disastro che vedevamo in TV. Un pomeriggio tardi, di quello che per noi fu un mite ottobre, Alessandro stava, come al solito, seduto sotto casa a lavorare. Intorno alla sua postazione s’era formato spontaneamente un capannello di persone. Cosa che avveniva anch’essa di solito. Lui, mal sopportando la sequela ininterrotta di banali commenti, che ripetendosi da giorni, era costretto, suo malgrado, a sopportare, interruppe per un attimo il lavoro e sbottò all’improvviso. - “Bastava non farla proprio lì quella fottutissima diga. Perdio!” disse contundente. Così - feroce e spiazzante - ancora una volta aveva fulminato tutti. Poi, come non fosse successo niente, riattaccò subito a lavorare. Ma, se ricordo bene, due lacrime gli solcarono le guancione rubizze."


domenica 27 settembre 2015

Noi siamo quelli... (Poesia).

Metto qui un mio componimento prosastico contenuto nel mio libro:

I Dolori di un Povero Poeta Prosastico



NOI SIAMO QUELLI

Noi siamo quelli che
…dimenticano i morti,
ingoiati dal mare,
ammazzati dalla mafia.
Noi siamo quelli che  
…mettono la testa sotto la sabbia, (chi erano? Ah! Si, gli struzzi!)
Noi siamo quelli che
…la vita non vale più un cazzo.
Noi siamo quelli che
…incapaci di fare la rivoluzione.
Noi siamo quelli che
…prima votano Repubblica poi strizzano l’occhio alla Monarchia.
Noi siamo quelli che
…è inutile governarli,
(meglio essere comandati).
Noi siamo quelli che
…tollerano i politici corrotti
(e che li votano pure).
Noi siamo quelli che
…non hanno memoria.
Noi siamo quelli che
…più veloci della luce.
Noi siamo quelli che
…andarono in America,
come scopritori,
ma anche come emigranti.
Noi siamo quelli che
…con la mafia si deve convivere.
Noi siamo quelli che
…forti con i deboli e deboli con i forti: ammazzano i cinghiali, spaccano il culo ai passeri e schiacciano le formiche.
Noi siamo quelli che …sopportano sempre:
l’Italicum e pure l’Italicus.
Noi siamo quelli che
...siamo tutti uguali.
Noi siamo quelli che
...non se ne salva nessuno.


smr



sabato 26 settembre 2015

Ottobre.

Ottobre, al mio paese, è da sempre anche il mese del bagolaro maturo. Un piccolo, trascurabile frutto tondo che, da quando nasce a quando è maturo, diventa di tutti i colori: bianco, giallo, verde, rosso, marrone, infine (quasi) nero. 50 sfumature di colori, tutti naturali e bellissimi, altro che ...di grigio! Ha poca polpa (peccato!) e un ossicino al centro, ma è dolcissimo. Sa di un misto di carrube, giuggiole e liquirizia. Qualcuno dei miei piccoli amici con cui facevo le scorribande lo schiacciava tra due pietre e lo mangiava con tutto l'osso, praticamente disintegrato dalla sassata. Oggi i bagolari non li cerca più nessuno, nemmeno gli uccelli. Gli addetti della forestale li piantano come alberi ornamentali e per fare fresco sui marciapiedi: hanno una grande chioma verde e possono raggiungere i 15 metri di altezza. E mio figlio, quando l'altro giorno insieme ci siamo passati accanto passeggiando, non era minimamente interessato a conoscere i miei piccoli, trascurabili aneddoti sul bagolaro e sulla mia fanciullezza. Ahimè!

martedì 22 settembre 2015

L'Autunno, oggi.

L'autunno al mio paese ....è la stagione dei ciclamini, quei fiori viola, piccoli, trascurabili, quasi invisibili ...ai più, che crescono ai bordi delle strade di campagna. Sopravvivono poco, hanno una vita breve, muoiono subito, di freddo, mangiati dal ghiaccio che li cristallizza e li spezza. Ma, fin quando sono in vita, emanano un profumo inebriante, che se la batte con quello acre dei carrubi, anzi dei funghi saprofiti che colonizzano i tronchi dei carrubi, e anche con quello che si alza dai mucchi di foglie bagnate che marciscono a terra. Per non parlare di quello intenso e irripetibile che si sparge nei vicoli del mio paese che ospitano quelle oscure cantine, zeppe di botti e di tini, dove si fa il vino. L'autunno, grigio, umido, uggioso, freddo, sembra brutto, ma non lo è. Anzi, per alcuni di noi, potrebbe addirittura essere bello, solo che richiede che sia attrezzati per saperne cogliere certi piccoli particolari, certe sfumature che non tutti sono in grado di cogliere.


domenica 20 settembre 2015

L'Autunno, domani.

metto qui un breve brano dal mio libro:

STORIE DAL PAESE DEI CICLAMINI.



L'autunno al mio paese ....è la stagione dei ciclamini, quei fiori viola, piccoli, trascurabili, quasi invisibili ...ai più, che crescono ai bordi delle strade di campagna. Sopravvivono poco, hanno una vita breve, muoiono subito, di freddo, mangiati dal ghiaccio che li cristallizza e li spezza. Ma, fin quando sono in vita, emanano un profumo inebriante, che se la batte con quello acre dei carrubi, anzi dei funghi saprofiti che colonizzano i tronchi dei carrubi, e anche con quello che si alza dai mucchi di foglie bagnate che marciscono a terra. Per non parlare di quello intenso e irripetibile che si sparge nei vicoli del mio paese che ospitano quelle oscure cantine, zeppe di botti e di tini, dove si fa il vino. L'autunno, grigio, umido, uggioso, freddo, sembra brutto, ma non lo è. Anzi, per alcuni di noi, potrebbe addirittura essere bello, solo che richiede che sia attrezzati per saperne cogliere certi piccoli particolari, certe sfumature che non tutti sono in grado di cogliere.


SMR

sabato 19 settembre 2015

Un sogno... vero!

dal mio libro: I Dolori di un Povero Poeta Prosastico.



Dormo in auto due ruote sul marciapiede due sull’asfalto poco lontano da me l’uomo si avvicina all’altro uomo e sferra un pugno l’altro si piega in due si torce ma non reagisce non può non ce la fa non vuole vagoni di legno e canne e paglia con le ruote carichi di bestie da circo aggrappate alle sbarre eccitate urlanti avanzano lungo il viale spinti e trascinati a mano dagli inservienti in livrea il convoglio ondeggia paurosamente pericolosamente prima a destra poi a sinistra rischiando di cappottare prima rasenta il muretto di cinta della scuola poi passa sul marciapiede di fronte la processione del santo patrono all’imbocco di piazza quercia col parroco in testa il sindaco e quelli della confraternita di san giuseppe vestiti di bianco e d’azzurro aspetta di partire la campana suona le luci si spengono tutto sfuma dissolvenza…

E’ un sogno! Un sogno vero! (badate, non ho scritto: è un sogno, vero?) Solo che detto così suonerebbe come un ossimoro perfetto, ma io l’ho fatto davvero questo sogno.

lunedì 14 settembre 2015

Il mio primo giorno di scuola.

metto qui un breve brano estratto dal mio libro:

"Passeggiate nella memoria profonda di un ragazzo di paese"


A parte qualche episodio drammatico e qualche punto di sutura sulle ginocchia la mia vita scorreva abbastanza tranquilla. Anzi posso dire che era abbastanza soddisfacente. Prima, fino a qualche decennio fa, per stare bene dovevi stare bene davvero. Oggi per poter dire di stare bene, ti basta non stare troppo male. Nell'ottobre del 1962, l'anno in cui morì mia nonna, papà decise che potevo andare a scuola, avevo poco più di cinque anni. Mi ricordo come fosse ora il mio primo giorno di scuola. Ecco la scena come in una fotografia che ho in mente da allora. E' una bella giornata di sole, mia madre in piedi, davanti al tavolo della cucina, un po’ china su una coperta militare grigia e bianca, piegata per fare spessore. Stira il mio grembiulino blu, col colletto bianco inamidato e il nastro azzurro. Ogni tanto sputa sulla piastra del ferro per sincerarsi che sia rovente; se non è abbastanza caldo lo rimette sul fornello della cucina, che sta acceso alle sue spalle. Dall’altra parte della stanza, mia sorella, è già pronta, armeggia per un po‘ con la sua cartella. Lei è già esperta, andrà in quarta. Ci mette dentro tutto quello che le occorre: due quaderni, due penne, due lapis, un astuccio di colori a cera, la squadra, il righello. La colazione, pane burro e marmellata, incartata per bene, la mette nella tasca esterna per non sporcare tutto il resto. Alla fine soppesa la cartella. E' leggera e maneggevole. Lo resterà almeno fino a quando non ci metterà dentro i sussidiari. Poi arrivano sul pianerottolo Sergio e Teresa, gli amichetti del piano di sotto, che vanno in classe con mia sorella. Tutti insieme scendiamo le scale e ci avviamo a piedi verso l'edificio scolastico. Sono un po’ elettrizzato, ma non come quando presi la scossa. Mio padre ha a che fare con la scuola, ma non fa parte del nostro teatrino. Lui esce da casa sempre un po’ prima di noi. Passa in piazza, compra le sigarette e il "Messaggero", si ferma a parlare con gli amici di politica e di calcio. Poi incontra i colleghi maestri e, durante il percorso a piedi, parla piacevolmente di programmi scolastici e di libri. Lui di mattina insegna; di pomeriggio fa il bibliotecario al Centro di lettura.

smr

giovedì 3 settembre 2015

I dolori di un povero poeta prosastico - Exergo.

metto qui lo scritto pubblicato in Exergo del mio libro "I Dolori di un Povero Poeta Prosastico"


“Che notizia meravigliosamente buona che tu apprezzi il mio libro, perché si scrive soltanto una metà del libro: dell’altra metà si deve occupare il lettore.” Così scriveva, qualche decennio fa, J. Conrad. Noi, oggi, modestamente, desideriamo chiuderla qui, una volta per tutte, la trita, e anche un po’ triste, faccenda secondo la quale lo scrittore sia da considerare solo autore parziale della sua opera, supponendo che ne abbia scritto una prima metà (e, ugualmente, faccia il poeta) e che l’altra metà, la seconda metà dell’opera, tocchi di perfezionarla al lettore. Ché nessuno sano di mente comprerebbe mai mezzo libro, o leggerebbe mezza poesia, se sapesse che deve scriverne lui la seconda metà mancante. Piuttosto, diciamo, più opportunamente, che il lettore legge quello che vuole, dal libro (intero) o 8 dalla poesia (anch’essa intera, per carità!), e che lo stesso lettore aggiunge quello che nessuno ha scritto: non lo scrittore né il poeta. Intero, infatti, non significa affatto pieno, e la bellezza di un buon libro o di una poesia azzeccata, la fa proprio il lettore leggendolo/a e, soprattutto, apprezzandolo/a (ap)pieno e interamente."

smr

giovedì 13 agosto 2015

Con un amico di vecchia data, tra Coreno Ausonio e Supino.

Metto qui un brano tratto dal mio libro

CRONACHE DAL PICCOLO BORGO DELLA PIETRA MILLENARIA



Il mio amico Dante Cerilli è persona aperta, conviviale e allegra, nella vita privata e anche in quella pubblica talvolta, ma schiva e discreta, direi addirittura sotto collocata, per quanto attiene alla sua "professione" di fine intellettuale, conoscitore e cultore di letteratura italiana e critico letterario. Non gradisce molto che si parli di lui mettendo in mostra i suoi svariati talenti: a soli 45 anni, infatti, è poeta; fondatore ed editore della rivista trimestrale di letteratura le Pagine Lepine; scrittore; critico letterario; musicologo, compositore e, per non farsi mancare niente in fatto d'arte, pianista eccellente. Io voglio interrompere questa prassi di discrezione, quasi di pudore della modestia, per consigliare agli amici che mi leggeranno - se lo sapesse mi ammazzerebbe - le poesie contenute nel volumetto Piccolo volo leggièro, parte della collana All'insegna delle Pagine Lepine (n.10), pubblicato per i tipi di Samperi Editore nel 2007. Costituiscono il mio ringraziamento personale a Dante per avere tanto gentilmente accettato e con tanto impegno e professionalità svolto il ruolo - che, peraltro, gli è congeniale - di relatore per la Presentazione del libro dell'altro amico Roberto Tortora Quattro quadri per una spiaggia d'inverno, secondo evento della serie Incontri con l'autore di cui, sono ideatore, curatore e realizzatore, sotto l'egida del Comune di Coreno Ausonio, inserito nel cartellone organizzativo della "Estate Corenese 2010". Leggetele, godetele e tenetele a mente col nome dell'autore: tra qualche anno, in un futuro di 69 maggiore esperienza e maturità che si annuncia sfolgorante, certamente ne risentirete parlare. Ragazzi, questa è POESIA! A dirlo non sono io, o meglio non solo solo io, ma l'autorevolissima voce di Giorgio Bàrberi Squarotti: ...."Molto breve e rapida è la nuova raccolta di versi di Dante Cerilli, ma è tuttavia esemplare per sapientissima e ricchissima capacità di variazioni e di ritmi, di vicende, di esperienze, di tempi, di emozioni, di visioni, di riflessioni, fra la divina malinconia e il fervido gioco" (...) "E' l'armonia più limpida e incantata della poesia di Cerilli, in questa perfetta sublimazione di visioni e di musica delle forme e delle figure." (Da Testimonianza, per Piccolo volo leggièro)

Ieri sera, a 5 anni esatti dal mio "Incontro con l'autore" dell'estate del 2010, dedicato allo scrittore e critico letterario Roberto Tortora e alla sua raccolta di racconti "Quattro quadri per una spiaggia d'inverno, finalmente ho potuto personalmente consegnare al prof. Dante Cerilli, eccellentissimo critico letterario, in visita personale, il tozzetto ricordo creato in pietra di Coreno Ausonio, offerto all'epoca dall'amministrazione comunale.



Domenica 23 Agosto 2015 sono stato ospite nel suo paese natale Supino (FR) per una delle mie scorribande paesologiche alla scoperta dei misteri di una delle cittadine più belle e antiche della Ciociaria, di cui renderò conto nel mio prossimo libro: Paesologo per caso - Volume 5.










venerdì 7 agosto 2015

Due mie poesie sulla pioggia.

Metto qui due mie poesie che hanno come tema la pioggia, la prima; come tema la pioggia e l'estate la seconda.
Sono tratte rispettivamente la prima, PIOVE STASERA, dal mio libro:
"I Dolori di un Povero Poeta Prosastico"



PIOVE STASERA

“Piove stasera/
sulla cima del monte Petrella/
piove sulla stazione di emissione e sulle alte antenne/
piove sui pannelli solari/
piove a poca distanza dalla cima/
piove sulla piattaforma di atterraggio, in cemento, per l'elicottero della manutenzione/
piove sulle querce robuste e sugli alti lecci/
sui carrubi rocciosi e sui roveri torti/
piove anche sui castagni e sui tetti del vecchio borgo dell'antica spinei/
piove su di me/
sulla mia testa calva/
sulle mie spalle/
sulla mia malinconia e sui miei ricordi/
ma domani, forse, il tempo sarà sereno/
o, forse, farà freddo, ma di sicuro non pioverà/
domani, finalmente, il tempo sarà bello/
il sole, in cielo, ancora una volta, sorgerà.


La seconda, UNA STRANA ESTATE, dal libro: "C'é un vecchio gelso fronzuto proprio sotto casa mia."


UNA STRANA ESTATE

Le ragazze vestite di veli/
le braccia a cingersi i fianchi/
passeggiano ostinate/
coi seni irti e i capelli scomposti/
per terra la pioggia disegna strani percorsi/
il vento mulina le foglie/
e gli alti schizzi del fontanone in fondo al parco.


smr

giovedì 6 agosto 2015

CASTRO DEI VOLSCI, FR. (A Casctre!)

dal mio libro:

Paesologo per caso (Volume I)



Domenica 25 novembre 2012

Castro dei Volsci (Fr). 

https://www.youtube.com/watch?v=HaB_ZVGsSyQ&feature=youtu.be

Nel mio ostinato peregrinare per lavoro lungo tutte le strade della provincia di Frosinone e di Latina l'altro giorno sono arrivato a Castro dei Volsci, un paesone di 5.000 abitanti, messo a metà strada tra Ceprano e Amaseno. A ...Casc'tre, come si dice in dialetto ciociaro stretto. Il paese vecchio, quasi un presepe, sorge su un'altura dalla quale il centro storico si annuncia da lontano, trionfante, a gran voce, quasi consapevole della sua bellezza, da qualunque parte il visitatore arrivi, da ciascuna delle tre strade d'accesso: da sud-est; da nord o nord-est, che sia. In basso l'abitato nuovo di Madonna del Piano che si sviluppa tutta su un'arteria principale piena di attività commerciali. In meno di un chilometro ho contato 4 gioiellerie, un barpasticceria, una pescheria, un negozio di bomboniere, una macelleria, una cartolibreria, un distributore di benzina, 59 una macelleria, un'edicola, l'immancabile filiale di una grande banca, perfino un compro-oro e altro ancora che non ricordo. Castro dei Volsci è il paese natale di Nino Manfredi. Mi piace ricordare che la mia terra, la Ciociaria, ha dato i natali a un bel pezzo del cinema italiano del dopoguerra: a Sora è nato Vittorio De Sica e a Fontana Liri Marcello Mastroianni, entrambi i paesi non troppo lontani da qui. Quello che mi ha colpito più positivamente di Castro e che voglio pubblicizzare a gran voce, oltre al fermento mattutino e al via vai ininterrotto di persone e automobili lungo il decumano in leggera salita, è la brillante iniziativa di una giovane imprenditrice locale che è tornata a Castro da Roma per l'ideazione, la progettazione e la costruzione del primo albergo diffuso di tutta la Ciociaria. L'albergo diffuso si differenzia dall'albergo convenzionale perchè invece di avere le stanze tutte racchiuse in un unico edificio, si radica in orizzontale e si diffonde su tutto il territorio del paese. Questa particolare forma d’ospitalità ha tutti gli elementi classici di un albergo come: la reception, la hall, il ristorante e naturalmente le stanze. Però essendo sviluppato particolarmente per piccoli centri storici o borghi antichi, queste parti dell’albergo sono dislocate. Così le varie unità vengono ricavate in diverse case vecchie, spesso piene del loro fascino, preservandole e recuperandole da un abbandono certo e dal conseguente degrado, valorizzandole con un minimo sforzo e rendendole suscettibili di produttività economica allo stesso tempo. L’ospite si trova, così, inserito in un contesto architettonico, culturale, sociale già esistente, 60 diventando un residente a tutti gli effetti, ma senza rinunciare ai moderni comfort: un bagno privato, l’aria condizionata, il panorama sul paesaggio circostante o l'accesso diretto al centro storico. Si può decidere di intraprendere da Castro un lungo ed interessantissimo itinerario nella Ciociaria. Scegliendo di perdersi in un mondo dove passato e presente si incontrano e convivono in perfetto equilibrio ed in una rara armonia. Vi consiglio caldamente di iniziare e terminare il vostro itinerario nella Ciociaria Felix proprio a Castro dei Volsci. E di non lasciarla senza aver effettuato una visita al museo storico e un breakfast per gustare i migliori prodotti tipici. Siamo nel territorio della Mozzarella di bufala di Amaseno D.O.P. e non sarà difficile trovare lungo la strada che costeggia il corso del fiume Amaseno uno o più caseifici dove farne una buona scorta. Io personalmente preferisco la mozzarella di bufala di Amaseno a quella omonima della Terra di Lavoro perché ha un gusto molto più raffinato, meno aggressivo al palato. Tutto merito delle erbe sottili, verdi, fragranti e profumate delle dolci colline ciociare. La Ciociaria Felix con le sue bellezze architettoniche, paesaggistiche, storiche è anche un grande serbatoio di usi, costumi, ricordi, memorie, tradizioni. Dobbiamo riscoprire la "paesologia" che qui esisteva e che abbiamo colpevolmente dimenticato; i paesi sono l'anima e la spina dorsale della nostra nazione, un'anima che va preservata, conservata e custodita gelosamente, come ...una coppa di latte appena munto che non si vuole versare, a nessun costo.